读徐志摩的爱情诗《我不知道风是在哪一个方向吹》，是伤，让梦在悲哀里心碎，几分梦态也是醉。一段罗曼史，被一股不知道是哪一个方向的风吹淡，最后，爱，自由，凝聚于自己的生命，回复于天性。风来，扬起了悲伤，带来无穷的念想。一双手，于风中松开了，一份情爱，于风中幻灭，黯然神伤，让人心生痛苦，疼得不知道该怎样安慰。
夜晚很静，静得能听见一颗针落下的声音，最怕念会腐烂，任凭呼吸变得狂野。一些风不惊意的掠过，故事便有了端倪。这缕幽远的弦音，无形又有形。只是有些感情无法张扬，只能黑夜里独自咀嚼寂寞。或许，不该沉醉于一个幻想，因为彼此追逐，仍需要用一寸光阴去解读憔悴和荒芜，风，点点浸入肌肤，折叠成婉约的帷幕。
想到林黛玉这个“闲静似娇花照水，行动如弱柳扶风”的病态美西子，内慧外秀，在古时算是很有棱角的女性。她是才女，博览群书，骨子里却有些叛逆。当爱情被扼杀时，表现出了以死抗争的绝决和勇气。绝望中一病不起，临终前悲愤不已，焚烧了记载着她和宝玉纯洁爱情的诗稿。 她的风，化作一缕青烟，在青灰色的天空下，烟消云散。
看风是吹过了，从远古年代吹了过来，凉飕飕的支开了窗户爬了进来，你可知晓那是什么风？你不知道，我也不知道，风是在哪一个方向吹。我只知铃为风歌，风却不解，檐为铃守，铃却不知，爱情的旋风总是吹得人不知所以。世事难料，但一定会有一场风，吹醒沉睡的慈悲，当萧瑟的风吹过后，在单簿的途中，会有人与你交契，随岁月蹁跹，找到彼此。
宋庆龄二十二岁时与五十岁的孙中山先生相爱，十年之后，这个男人留下她独自一人离她而去。是爱的强风冲击着她的内心世界，支撑着她渡过漫长的一生。就在他弥留之际，仍拉着宋庆龄的小手说“亲爱的，你不要悲伤，好吗？我的一切都是你的。”矢去至爱，要这一切又有何用？此后，只是孤独陪伴着这朵骄艳的花儿。
坐在夜色中的台阶上，风乱了发丝，心绪仍在这些过往的旧事中游离。世间女子本不同，每一种风都诉说着爱的斑澜。于是，在风中放纵，如杜鹃红一般相思，有刻骨铭心，也有撕心裂肺，化蝶般的投入其中。风，惊动着一草一木，扣开了心窗的门栓，爱的种子涉入花期，兑接成说不清的情愫，总在梦中呢喃，抽芽，绿萌成行。
风来，黑夜也沉入谷底，诗行零落得满地都是。原来，每一股风，都有它自己就署名，如一个浅笑，一次默许，还有相视而笑的不拘谨。风过，一切归于平静，那才是最真实的写照，其实，人与人遇见或离散，就如同一场风，一个眼波的交汇，已是故人。即便此后离散，也有怀顾和眷恋，不言情变寡淡，风自会递来香气，不近不远，不深不浅。
自有了呼啸的岁月，忽而有风吹来，吹得眼睛有点干涩，看静水深流，温一壶好酒，煮几行小字，感受天地之润泽与恩赐。那些缠绵悱恻的瞬间，风中零落成回忆，心中的涟漪，无处播种的念，只有走过的脚印记得，只有自己才懂得需要的是什么。
听吧，风与往事擦肩而过，很多事情还没来得及厌恶，就悄然错过。“世间行乐亦如此 ，古来万事东流水。”万般皆是命，我要做的是带上清风，冷静的珍藏，藏到烟尘触及不到的地方。与钩月对望，以静好的姿态，写关于风的诗词。
那时候的风襟，衣上风尘，只是词中点缀，与明日无关。如此，灰瓦白墙，云山云水，风起云散，纸上琉疏，遇见后的别离兜兜转转，字里行间早已珍藏。风，只是过往的符号，在岁月的流逝里吹响青春集结号，吹醒那一刻的一山一水。
这一场风中之旅，没有预约，偶然也是必然。这是深藏的忧郁不经意裸露，张开双臂，只想拥抱风，让它穿过我的身体，窒息我的呼吸，闭目感受，它于我的身体进进出出，任其东南西，来回反复，只想痴缠，沉伦。
与风相遇不再须臾，典当成欢喜。那不是简单的风在呼唤，是一个深情的声音在低吟，因为隔着时空，隔着距离，入了眉弯，润了眸底。风夹着独特的味道，不再惧怕芬芳散落，风起，风来，风落，似独奏的乐曲，在朴素的光阴里溶入自己。旧的终将远去，风留下淡淡的香气，是烟火浮世难寻的美丽，有一种无法诠释的感觉。因为下一股风，不知是在哪一个方向吹。
用心去感受吧“风者，天地之气，溥畅而至，不择贵贱高下而加焉。”因为风是有灵性的，曾经的江南好景，豁然间，唯用心方能解的风之雅韵。用悠然无杂念的心去解读陈年老窖，任凭风是往哪一个方向吹，不再打听。
一路走来，风雨中孤立直行，只想把日子过得简单，流畅。当心中有了甘泉，山水咉天，日月团圆，琴瑟共鸣，听一首老歌，泡一壶清茶，弹落烟尘，莫不是处处静好。我不知道风是在哪一个方向吹，任思绪无限曼延，与自己对坐，无须知晓答案。
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