小时候，书都是借了来读，所以不能勾划与涂抹。深知它予我掌心的温热，也不过是一瞬光阴，隔日，便会错失于洪荒之外。所以，遇到好的词句，便琐记在本子上，日渐经年，竟有了丰厚的累积。而我亦知，也不过是那一季层叠于旧日的青春年少，端然于高阁之上，只归属于记忆。
再后来，便喜欢买书来读。自知，如若没有意外，我便是它暖过三春的归宿。它沉落在暗褐色轻暖木香书橱里，与我沉默相对，日夜相惜。它此生的宿命，便是于它的路途之上，与我温暖遇见。
想来，竟有如烟火尘暖的日子。于文字的摘记，与爱情相妥贴。那时年少葱茏花开婉转，你愿意记得那些微略的美好，也势必于心底万千感念。你习惯琐记其间妖娆的言语，芬芳的词句，却极少大段大段的誊写，力求言语的丰盈与精简。因了年少纯正，你感念于文字的，不过是一些细小闪亮的碎片。你以心怀之本真，欲记得周遭姹紫嫣红的繁华与暖煦。但并未意识，终会有一些刻骨铭心的章节会错失于光阴深处，会淡白在步履匆匆的来路，会是你一生不断行走不断忘记也不断拾捡的温暖始末。
而你于纸页间认真而郑重的摘录，便是不曾执意却妥贴暗合的言语。便是你一路细琐寻向，旧年里曾经遇见的洁净与不舍。虽分明着青涩的痕迹，却已不再是蚀骨的疼痛，而是经年沉潜于腕上的玉镯，温润，稳妥，因了日月光华的积淀与沉潜，不再是初时的心性凉薄。而是某个阳光散淡的午后，抑或暮色厚重的黄昏，忽然记起一些旧日梗概的唯一线索。
而买来的书，你自觉它归属于你，便有了尘埃落定和水到渠成。于书页间的勾划，多了随意与契合，有微细于生命某一段时光的懈怠与麻木。其实，也不过是在繁复更叠的光阴里，慢慢硬朗与坚定，而心底未必就失了初时的婉转，只是她亦不愿再欢呼雀跃地向你倾诉与表白。如若日子的妥贴与持重，只端坐无语，暖过千百个时日的沧海月明。
清晨。醒来。依旧摸向枕边的书。翻开夹着书签的一页，有细琐勾划的墨迹，一大段一大段的划线。再看，并没有妖娆醒目的言语，宛若家常般对白的叙述，让我想起盆钵里温热的白粥，盛在细白煅烧着素花的瓷碗里，汤汁粘稠，米粒软糯，卧在碗里的汤匙便是你欲记得白粥香甜气息的唯一介质，亦如我昨夜曾于书页间的细碎勾划的笔迹。
而我浅看那大段留有划痕的文字，却并不是要记得哪些词汇的华丽，也不是要记得哪一句言语的波澜惊起，想来不过是你于一程又一程的行走之间，于诸多生死悲欢面前，于那一段文字深处，寻到些许触目惊心的写意或是共鸣，而你挑不出哪一句来，能涵盖这一大段文字的确切含义。故尔作下标记，待日后哪一个时刻深醒认知。却再也没有年少时的执意，象小时候老师要你综述这一段落的中心思想，你情急之下，捡了以为贴切的一句念给老师听。然后，与她的眼光对视，欲寻得被认可的肯定。宛若一种慢慢蜕变衍生而来的琐碎记得，淡白如粥食，却多了稳妥与自持。
而你知道，一切都会过去。包括那些濡染于血脉的甘愿与不舍。而有人肯笃定予你万千日夜的安暖纯明，你便自可做那深醒而温润的女子。纵心下亦有冷暖清洌，百转千回之后，终是云开雾散，暖日晴风。
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