木已成舟，这是事实。不论荒野渡船，停泊水面，是多么意味深长的意境，却依旧是苍凉的。风过来，很多的记忆，得以灵性转世。寻了水声，寻了风向，那些葱茏的树林，顺着天意，不停的拔节，脆脆的声响，惊了几只斜飞的雀，扑棱间，真实，在朦胧中上演。对此一戏，心，是安静的，也是孤单的。因为，观众只有自己。
这是舟的前世意境，也是今生的苍凉美丽。我常常，被如此的想像牵引，走回旧旧的光阴。是老了么？不！我只是怀念那些逐渐消失的记忆。我一直希望，用粗拙的笔，记下某些事物的前生。
就像现在，我在把玩手机，却突然想起泛黄的信笺纸。方的，长的，心型，船型，各有风情，各有特色。岁月打晃，光影暗移，有的信笺折叠酣睡，隐着秘密；有的信笺已经卷边，淡淡的墨香散在黑夜里，像若干的欢声笑语。而还有的，承载着悸动的心绪：有诉说，有忧怨，有思念。但不论何种，在当时，都拥有着无比的幸福和欢欣，因为：那是彼此心灵的交流，那是彼此内心的默契。
就像河里翠青柔软的水草，遇了惬意，蔓延，以及柔软的寻到花畔，细细穿插，徐徐铺开，满含深情，再静静流淌。
只是，这样的时间段，这样的美妙情景，像风里若有若无的清香，随了日子，越来越远，直至不再现。
也许，人生就是这样了：一种自然的规律，后浪推着前浪，覆过去，曾经再美，也是尘封的记忆。但要你知晓，顺了天意的，就算是花落，也不一定要觉得悲。可以想像，落花，是一种过程，是一群游弋的精灵，飞舞着，游动着，尽管，被风儿吹的远远的，但却停留在脑海里。信笺也一样，虽在电话电信的迅速浸袭下，这种古老的沟通方式已日渐消失，但时时，还回味那种写信的感觉。真美！
曾经，多么留恋于那种写信的心情。至今，老家箱底，还压着若干的信笺。我一直在说，我不是活在记忆中的人，但日日穿梭在喧嚣的尘世，总希望有那么一种，单纯的时间段，可以静静的走回去。在那些失水的春天，下一场雨，落入红尘，落入心灵。惊醒一个个的秘密。
写信，曾是多么美妙的一件事。把盏时分，或夜色迷离，静静的铺开一张洁白或雅致的信纸，一支枯瘦的笔，牵扯出一场盛宴：順着笔尖的移动，漫漫的思念开着无尽的花儿。字可以不漂亮，那无法改变，但情一定要真，因为，那是激情与灵感的呈现，那是心境的触动与流淌。
听说，很早很早的时候，古老的人有秘密不能说，会在远远的山上挖一个洞，实在忍不住就会对着山洞，说出他的秘密，然后掩上泥土。
而信笺的出现，就烂漫了许多。如若遇了喜欢的人，将爱慕，精心的描绘和书写，然后再轻轻的折叠成一只心型，夹在书页递出，或轻轻投进邮筒。余下，就是漫长的等待和坐立不安。等待，是撩人的，像是一朵爬在檐下的牵牛花，欲赶在黎明前绽放。但，夜多漫长，却是未知的迷惘。也是淡淡的惆怅。
若，等不到回音。那是一种伤。就会有深深的失落。像是丝雨，潜入寂夜，落入心里。凉凉的轻寒。风起时，愁愁的月眉无处躲藏，只好涂鸦一些日记，/寄往风中，愿风真的能把痛苦，吹得远一点。更远一些。
若，等待，是一种回应。屏住呼吸，微闭双眼，用颤抖的手将信笺慢慢的展开，有馨香，有深情。哪怕，温暖的话，只有短短数语，心，也是翻飞的蜻蜓。飞过草地，飞过河畔，泛起涩涩的情音，醉在黄昏的多彩里。不愿醒。
从此，相恋的人，选择把心事写成信笺。一种深切的温柔，飘渺成水上烟波，思念的琴弦，醉带迷离的守候。而信笺，开始了焦急而寂寞的旅行。等待，等待，期盼，期盼，不知经历了多少的日出和黄昏，却依然觉得，这是一种美妙的享受。因为思念，随了信笺，随了风去。心里，是盈盈的感动。我想，那时的天空，也是一种美的享受：微蓝，淡紫，或许，还恰好有一朵流云缓缓飘过，飘过头顶时，偶尔投影在波心，于是你低头，恍若看见了一袭白衣在风里轻舞。回眸间，又成了心上的一枚莲瓣：含笑，清纯，却寂静不语。
我，喜欢这样烂漫的写信时分。也喜欢这种等待的美妙。事实上，很多时候收到回信，还有一些细碎的惊喜。譬如：一枚漂亮的卡片，一枝细小的干花，一株仍泛绿意的青草，或者，是一幅卡通式的小插画。每每那刻，我都为之欣喜，为之感动。更甚，有时缓缓拆开信笺，却不知，细碎的花瓣，洒了一地。就像别后的思念，在风里，快乐的飞行，还哼着小曲。
说真话，我已经不记得自己写过多少封信，也不记得自己收到多少回信。但那些写信的光阴和写信的情节，却尘封在记忆的瓦罐里。不曾老去。如今，一些渐渐遗忘的地址，一些渐渐陌生的笔迹，已被电话和网络的风吹散了。有种淡淡的怅然。
一切都仿佛过去，和童年一样遥不可及。而那些信笺的时代，成了记忆中的珍藏，记忆中的念想。在想，若某天清晨醒来，轻轻推开门扉，而一封信，就静静躺在那，信封上是熟悉的字迹和地址：你，是漠然待之？还是感动或欣喜？
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