如果生活的手没有触动感情的弦丝，思绪的琴是不会鸣响的，而不知什么时候起，那手始终就没离开过。它有时那样僵硬，声音凄楚而悲凉；它有时那样柔软，声音悠扬而清越。远在冰雪覆盖着童心的时候，它犹如一股飞泉骚于崖底，迂回于岩系，每度春光近逼就活泼泼地喷射出来。那既没有田园诗，也没有小夜曲，无论是草木的喧哗还是落叶的飒瑟，都不过是亘古长存的岁月交响乐中的间奏而已。忧伤不会留步，烦恼不会久居，有什么能在春的感召下羁滞呢？生活就是这样迎来送往！可是那个“人”却冒然闯进了这孤傲的禁地，来得那样神秘而唐突，既带来了忧患又分担了忧患，如同一夜之间大雪占有了平原也淹没了沟壑一样。这个“人”的名字叫做记忆。
那似乎还是很小的时候，家里常来探望父亲的客人，有同事，有年轻人。他们有的落落大方，风趣而幽默；有的唯唯诺诺，拘谨而寡言；有的雄辩滔滔，直率而开朗。可是他呢，寡言、乖戾，机警而聪颖，使人无法怀疑他的哪句话是假，也无从断定哪句话是真。大庭广众之下，他没多说过一句话，也没说错过一句话。日常琐事里他周密细致，天衣无缝，无论对上级还是对下级，他从不阿谀奉承或者吹毛求疵。但就是他，当夜深人静，能几小时几小时地在路边散步，要么又在人们入睡之后，拉亮台灯，一亮就是个通宵。他每天都在想什么？他每句话后面又隐藏着什么？他就象浮在海面上的一座小山，只把一小部分露在水面。
在那个不撒谎就无法生存的岁月，人人都在撒谎，可耻的界限变得模糊不清了。天天都要跟谎言打交道，叩上门来，不得不招待他们。现实把一切都变得那么贫困，却只有谎言例外。人们于是用一种谎言去对付另一种谎言，用高明的谎言去对付低劣的谎言，用诚笃的谎言对付虚假的谎言，如果对付不了就要逃避躲藏起来，歇歇脚，喘喘气，这个庇护就是家。然而当有人看准了这个家，把谎言拖进了这个家，使人每天都要呼吸着谎言，咀嚼着它，甚至梦呓都要说着谎言，这能叫人容忍吗？它把你赶到悬崖的边缘，下面是深幽幽的没有底的恐惧，是黑洞洞的无法抗拒的厌恶，当你就要掉下去的时候，忽然发现悬崖的暗处竟有一座宽敞的桥。这桥结实可靠，真诚走过去它安安稳稳，而虚假踏在上面就摇摇晃晃。
父亲在他那本厚厚的日记里写道：“看，那些作家，教育者，政客，领袖们，为什么他们的志愿总是很伟大而实行起来就变得懦弱了呢？为什么他们总要追求不朽却总被历史遗忘，而人民却永存呢？……”
虽然各地的紫丁香年年扬花，年年凋谢，但生活的任何空间也没能留下它的馨香。可是人们却不屈不挠地絮聒着什么痛苦培养人的记忆，幸福使人健忘。岁月对我们来说就象生命一样仅仅是一种现象，可是我们就用这些痛苦的夜雾遮掩着安恬地鬼混到现在，多么潦倒，多么落魄，居然还得其所哉！
如同作家说：爱情，这个字眼包含着多少意义啊！从肌肤的温柔的抚爱，以至心灵的永久振奋;从组织家庭的简单欲望，以至临终前的痉挛；从贪得无厌的感情，以至雅各天使的争斗。多少记忆流逝，又有多少记忆临近，似乎生活就是这样，解释与不解释，可解释与不可解释，从被解释的欺骗中清醒过来，又在不可解释的真实中倦睡过去，这也就是生活。在感情的河道上，漂着一条破旧的小船，船里传出一首全新的歌，却歌唱着古老的河道。一切都是那么偶然，而必然得又是那样自然。发现了你，命中了你，躲不掉，藏不了，无法拒绝，无从排斥，却又顽强地与你心灵中的回声呼应。
如同诗人说：人们用煤造火，用葡萄造酒，用嘴唇造人。
但作家和诗人都是天生的职业悲观主义者，他们总是从人生的阴暗里解释生活，然而被解释的真是生活本身吗？生活是什么？它从哪来的？可它是什么，它来了，它象亚声，可它比亚声更轻微；它是紫外光，可比紫外光更奇特;它象微波，而比微波更神秘。它隔着疲惫的岁月，隔着迷乱的经纬线，也隔着朦胧的困惑在悄悄地传递。
生活如同一根划着的火柴，多少联想，多少挂虑，就产生和消失在这跟火柴上！燃尽吧，不留一丝痕迹，然后让夜风吹灭它，把灰烬向夜雾中播散！也许这就是我们的人生，一无所有，又无所有。谁能从中索取什么，它又能给予什么？
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